REDEMOINHO

Minha mão calejada

Não escreve palavras lindas

O rio que me banha

Ora é profundo, ora sem fundo.

O sol que se põe não é aurora

Os versos que escrevo

Não são de minha alma.

Nunca percebi amor nos olhos

Da mulher que espero

O amor que aos outros vem no olhar

Em mim cai feito cegueira

Não me dei bem com a espera.

Verdadeiramente não me reconheço

Se falo, não escutam,

Se escuto, emudecem a voz.

Todo meu começo é no final

E meu final é sempre um recomeço.

Não devo razão à razão

Sou puro improviso

No emaranhado de minha consciência

Deixo roteiros gravados em fala muda.

As tormentas que afligem o pensar

Fazem algazarras no pensador

Nem mesmo o ócio de meus quarenta anos

Atestam a conclusão de Descartes

Sou um encarte não finalizado

Se penso pensar existir, não existo.

O que escrevo não foi escrito por mim.

No redemoinho da vida dou volta contrária

Chego quando tenho que ir

Quando vou é porque tinha que ficar.

Os passos que me levam

Não são os mesmos que me trás

Eu mesmo não sou eu!

Essa janela que olho a vida

Tem dias que não abro

Estar fechada,

É estar fechada de mim mesmo.

Não ver o balançar da cortina

É poder mudar a rotina

Desse que penso ser Eu.

Rubens Sousa, em 15/12/2008 às 22h e 50min, antessala do estúdio do Moisés, Edifício Adelina Rigotti, Dourados/MS.